( Shopping De Papier )

Moi + porteflouze rempli = shopping. Pour mon entourage, l'équation n'est pas nouvelle, et la journée d'avant-hier n'a pas dérogé à la règle.

Résultat des courses (hûhû): le roman qui inspira Cronenberg pour son Spider (choc pour moi lors de son visionnage en salles), Ysa Dedeau et sa Petite Fille et la Mort (chez Autres Temps - cf. ci-dessous pour le quatrième de couv) et un exemplaire d'une revue de S-F de 128 pages, Bifrost, dont le sous-titre "La revue des mondes imaginaires" m'a plu au premier synapse touché, offrant dans son numéro 16 une nouvelle d'Allen Steele, gagnante du Prix Hugo 1996, La Mort du Capitaine Futur, ainsi que du quatrième épisode du roman de Roland C. Wagner, critique dans Casus Belli et moissonneur de Prix Rosny. Les connaisseurs apprécieront tandis que je pleure les lambeaux de ma culture S-F, constatant surtout que ma rapidité de lecture m'empêche sérieusement de maintenir celle-ci en vie. Haaaa, les jeux vidéo! Bref. Ces trois objets pour 5 euros. Merci Kili!

Je sonne bien fort mon retour vers la bande dessinée avec deux volumes de Blueberry (La Mine de l'Allemand Perdu et Chihuahua Pearl) et d'u troisième de la biblique Rubrique A Brac (Marcel, je t'rhââ love). Il me restera à terminer ma collec de La Caste des Métabarons (Gimenez, je te bioveux; Jodorowsky (dessin), j'ai un autel dans un mur à triple fond qui t'est dédié, juste au cas où) et de fondre, tel l'épervier sur une grasse musaraigne, sur les Sambre d'Yslaire, dessinateur-scénariste du merveilleux XXème Ciel (Yslaire, tu devrais arrêter de créer d'aussi belles choses, c'est pas bien). Voilà. Ainsi se termine ma logorrhée du lundi soir.

Quatrième de couverture de La Petite Fille et La Mort, d'Ysa Dedeau:

"Alice avait six ans. C'était la fin de l'après-midi, elle revenait de sa leçon de piano du jeudi. Elle avait couru pour semer la vieille Asie, Césarie de son prénom...
Rien ne bougeait dans l'impasse. Tout semblait endormi, engourdi dans le froid de cet après-midi de novembre. Sauf elle. Elle qui s'agrippait fort à la vieille main blanche, à peine plus froide que d'habitude, qui dépassait de la grosse poubelle en fer."
A l'arrivée de Claude Petit, le flic à la 403 noire, ce soir de novembre 1960, Alice la petite fille aux yeux noirs, mais au regard d'adulte, murmure:"On a tué Monsieur l'Astre!"