01.12.2004
( Décembre 04 )
.légende.
*** :: Sympathique ** :: Anecdotique * :: Lourd
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Beastie Boys - Root Down EP ****
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Nine Inch Nails - The Fragile (left ****
Nine Inch Nails - The Fragile (right ****
Pink Floyd - A Saucerful Of A Secret *****
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Mamoru Oshii - Innocence vo *****
23:00 Publié dans Betweenears | Lien permanent | Commentaires (2)
( Misty Blue )
- il fait sombre sur le toit -
Le brouillard est tombé dans la rivière et ne s'en remettra pas.Il a coulé comme du sirop de cola dans de l'eau enrichie au CO2. Il n'y a plus que sous les spots au sodium et au xénonqu'il laisse planer le doute.
Je n'ai pas vu le Soleil se défiler, ni le ciel déplier le volet de sa baraque à frites et commencer à faire sa tambouille vaporeuse et moite. Besoin d'ouvrir les yeux, mais pas envie. On se laiissera aller quand ça viendra nous chercher avec ses gras sabots de vair-laine. Et le tourbillon tapera sa discute habituelle avec moi, on s'enverra des fleurs en-dehors des cercles concentriques et des orages pas très en forme, avant de se jeter l'un sur l'autre avec un oeuf dans une cuillère dans la bouche.
On verra bien. C'est juste une histoire d'envie qui me goûtera du bout de la langue, me palpera lentement le visage glissant ses bras multiples le long des miens et me portera dans le mitan du lit couleur de pervenche.
21:00 Publié dans Soudain | Lien permanent | Commentaires (0)
( Dans La Pierre )
- no jules vernes authorized -
Le matin s'éternise sous le brouillard londonien. La pierre se réveille lentement sur sa propre vase, cherchant une lumière plus chaude que ce ciel de néon. Les fondations des immeubles, des ponts, demblent s'étirer et s'enchevêtrer sous le béton. La ville perpétuellement cinquantenaire, mal remise de sa crise de la quarantaine et des infiltrations constantes d'humidité abrutissante, ne se pose plus de questions. Se contenter de la simple succession des heures et des pas blancs de ses troglodytes. A la surface, plus rien ne repousse. Alors elle creuse, sûre de retrouver une nouvelle genèse dans les profondeurs de la terre, au-delà de l'argile et du calcaire, où des yeux délavés l'observent se creuser un terrier à pas de nuit et la reniflent avec curiosité.
11:10 Publié dans Missives Du Kontrebas | Lien permanent | Commentaires (0)
29.11.2004
( Next Message )
- note à l'intention de lutilisatrice -
J'ai mis de côté tes affaires
elles sont dans l'escalier
dans ce coin sombre
où l'on entendait les tourterelles
par la bouche d'aération
je suis là vers 19 heures
à bientôt.
21:37 Publié dans Missives Du Kontrebas | Lien permanent | Commentaires (5)
28.11.2004
( Janvier 1976 )
- il dit qu'il est une légende -
Des espers
en lutte contre l'infâmie
des espers
fatigués d'avoir tout compris
partout
à des mondes à la ronde
pas un ne bronche
chacun sa gueule
aucune issue les jours de rage
quand ils arrivent tout autour
et criblent nos murs
de pierres, de poignées de cailloux
de barres de métal, de vieux cadavres
la nuit durant.
11:50 Publié dans Missives Du Kontrebas | Lien permanent | Commentaires (0)
27.11.2004
( C'est Mourir Un Peu )
- fermer les volets -
Sans arrêt
tu as recommencé les mouvements
tu devais les connaître par coeur
tu n'avais aucune chance
de te tromper
aucune
c'était couru d'avance
aucune alternative
les lions étaient lynchés
sous les portiques des écoles
c'était pourtant d'une simple extrêmité
sept points à suivre
un jeu de piste comme avant
tu te souviens
je le vois
malgré nous
les lions sont restés accrochés
la langue autour du cou
les blancs rouges
les rouges bleuies
de la vapeur qui remonte vers le vent
au-dessus du brouillard
que faisais-tu à les regarder?
qu'y voyais-tu?
que voyais-tu en eux?
l'aube a changé de ton avec nous
maintenant c'est différent
nos ombres sont sur le point de nous fuir
la lumière ne nous éclaire plus indifféremment
et la poussière en seconde peau
me fait oublier l'air que je respire
où la chaleur des pendus
se mêle aux crachats des bus
aux vomissures des usines
aux soupirs des troglodytes emprisonnés
tout est différent
et pourtant rien ne semble avoir bougé
nous rentrons chez nous
mais ce n'est pas chez nous
il y a un effroi familier
qui caresse chaque objet de la pièce
où nous avons toujours vécu
comme ces attaché par le cou
aux fenêtres des voisins
et eux en-dessous qui nous sourient
nous lance un bonjour matinal poli
au début et à la fin
nous devons partir ou fondre
tu sais
il ne nous reste pas d'autre choix
l'ici et maintenant est figé
en un tombeau embroussaillé de rats
de ronces et de mûres
j'aime caresser les ronces entres les épines
mais ce lieu ne nous veut plus
partons
je t'en prie
partons
je ne te demande plus ce qui s'est passé
on oublie
il nous reste nos existences
ce que l'on en fera
si on décide de rester sous notre première peau
viens, donne-moi la main
partons
le monde se termine ici.
22:25 Publié dans Missives Du Kontrebas | Lien permanent | Commentaires (0)
( A Bout De Nerfs )
- votre massage s'autodétruira après la pipe sonore -
"Je n'ai toujours pas éteint la lampe du grenier. Non, je ne leferai pas, laisse tomber. Pas envie de passer la main par la porte, tâtonner dans le coin et me retrouver avec ces bestioles, non merci! Hors de question que tu m'obliges à faire ça. Je préfèrerais que tu crèves. Bien sûr, je dis ça comme ça, t'enflammes pas la jugulaire pour rien.. De toute façon, on n'a qu'à poser une lanterne ici et aller couper le compteur, c'est aussi simple, non? Rhâââ mais pourquoi tu fais encore la gueule, QU'EST-CE QUE J'AI DIT, ENCORE?!"
Il sortit en claquant l'autre porte. Elle pleura seule devant l'entrebaillement.
17:50 Publié dans Missives Du Kontrebas | Lien permanent | Commentaires (0)
26.11.2004
( Petite Rafale Par-dessus La Jante )
- poooonnnn -
Après le passage du mini-bus, suicide massif de feuilles jaunes dans l'Escaut.
09:35 Publié dans Monophrasé | Lien permanent | Commentaires (2)
25.11.2004
( Contraste )
- modèle ondulatoire de la lumière -
Contrairement aux humains, les choses deviennent étonnantes, dans la tête d'un observateur en manque de sommeil.
13:45 Publié dans Soudain | Lien permanent | Commentaires (4)
( Ca Sent La Certitude )
- négatif -
Toujours pas. Non. Je ne sais plus pourquoi je tiens comme ça, après tant d'années. Je crois que ce n'est plus la peine d'étndre une dernière fois le drap du pique-nique, de courir après les papillons cendrés, d'inventer un trou béant à la place dès que je passe le bout de mon orteil dehors. Mourrez, tous, vous restez d'un lassant..
00:50 Publié dans Missives Du Kontrebas | Lien permanent | Commentaires (4)
( Nos Heures Passent )
- une grange dépasse ! -
Pas besoin d'avoir une nuit tombée à la renverse pour que les heures paraîssent tardives, épuisées d'être elles-mêmes, rien que des chiffres et des nombres à la queue indienne, les cernes au cirage et la bite en sourdine.
Enfouies sous leur propre silence, les heures auschwitzées espèrent en de meilleurs lendemains, en de meilleurs espérances, espérant reconnaître un jour l'espoir et murmurer, déséchées: "Ah c'est ça..", sans avoir plus de force qu'un chhiot cholérique en bout de laisse.
Les heures se suivent.. Nos heures s'égrènent par brindilles, le Horla garde un oeil attentif et invisible sur leur régularité tremblante, et je continue à décompter mes battements de coeur. La nuit même semble crevée de passer et repasser sans arrêt, et de l'Est à l'Ouest, un peu plus à l'Ouest, complètement, jusqu'au bout où le ruban de Möbius renvoie la purée dans le même anti-sens et la même non-direction. Toujours et inlassablement la même vidéo de 24 heures en boucle devant les glazes écarquillés comme l'autre drougui beethoveiné, et les mêmes points de suspension dans l'âme qui grossissent, grossissent à en emplir le rassoudok jusqu'à en fuir par tous les ports du monde connu.
Je sue les heures de mon ennui, je suppure les secondes de mes rêveries aussi vite qu'un claquement de cil, sans qu'aucune autre sorte d'aube n'arrive. Ni prés, ni colchiques, nous devrions peut-être nous sauver de nous-mêmes, remonter vers le cercle polaire narcotique et attendre la levée de l'Aube, la retombée des poussières et la fin du bourdonnement dans nos oreilles.. Peut-être. Rien n'est moins sûr.
Mais rien n'est plus pur.
00:15 Publié dans Missives Du Kontrebas | Lien permanent | Commentaires (1)